- Retorna! Desperta! Retira o véu! - ordena o velho ao vulto,
na segunda pessoa (como em Géa se fala aos mortos, a quem vai
morrer ou aos intimíssimos). No estato, a imagem do velho e o
próprio ar, no contorno de sua figura, contraem-se, distorcidos.
A imensa gravidade e o incomensurável tamanho, compactados
naquele corpo físico, superam quasares e buracos negros. Tal
como flutua a agulha, sustentada pela tensão da líqua, recurvando
a superfície bidimensional aquosa, o espaço-ritmo retrai-se, bem
junto à silhueta do velho: ele não parece subsistir
ali; sim, acolá, fora do mundo.

O vulto move-se e, graciosamente, puxa o véu a o chão... e
puxa-lhe, outrossim, a os poros de cimento duro, temperadoras
lágrimas, aos borbotões, dos másculos olhos tridélticos. Clausar
sente o peso das írias nos ombros e cai de joelhos. Gia corre
para o marido, pára e ampara-o de um lado; Rá, do outro.

- Terrar... - pronuncia a menina vestida de verde, como se
acordasse de um sonho. Em vez de boneca... "- Miau!" - faz
o felídeo cinzento, liso, pulando do colo a o pranto no piso,
pisando entre as achatadas lágrimas, olhos anilíssimos. Nesse
estato, a figura do gatinho no volante da 337 anima-se e captura
maciamente a estrela entre protraídas garras,
para nunca mais sol tal soltar...

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